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En el aleteo del as moscas.
En el juego de los perros.
En las garras de tu bravura.
En los duelos a muerte con la vida.
Entre los dedos de tus pies.
En la angustia por su huida.
En los rincones de tu ira.
En la falacia del perdón.
En los pecados cometidos.
Entre los cadáveres del capital.
En la supervivencia a base de imaginación.
En el luto de las locas.
En la memoria de los que no perdonan.
En las fotos de sus pechos.
En los números de sus brazos.
En las orejas y muslos quemados/marcados.
En sus cuerpos violados, golpeados, y mutilados.
En los desaparecidxs de este antiguo infierno.
En las espaldas mojadas que no son ilegales.
En el sigilo de prófugos y poetas
En el inmenso amor, entrega, y valentía de sus vidas.
En la búsqueda de perspectivas fuera de la jurisdicción del capital y la dominación.
En la subversión del amor, la verdadera que sigue cosechando hijos en el desamparado paisaje infértil del árido cemento.
En el amor sin limites y con locura..
En la vida loca, no como slogan.
En la propaganda continua por el descanso.
En cada cuerpo, en cada idea, acción, y en cada memoria, una insurrección no como un arte en la lejanía con la realidad que vive. ni menos como deporte, ni tampoco como un deber. Sólo porque aquí adentro lo siento palpitante.
La primera prisión en llamas será la que me he creado para separarme de ustedes, de ti, y de ti también.
El día que vuelva, quiero que mi libertad se contagie en sus preciosas vidas.
Les sigo amando con la misma humedad salina que sentimos alguna vez.
Lo que quede será un cuento de como me destruí tantas veces, y aquí me tienes, volviendo a sentir, volviendo a vivir.